“Страна нуждается в расстрелах”, – пишет депутат борис филатов.
“да, да, в расстрелах, именно в расстрелах”, – вторит ему разгоряченная публика, зевая и потягивая пивко.
“чего, все-таки, нам не хватает? кажется, расстрелов”, – мурлыкают парни в кепках, выходя из кино, с попкорном и кока-колой.
“повысьте пенсии и верните расстрелы”, – распевают бабушки с маками и красными флагами, под шершавую мелодию интернационала, скупая кефир в киосках, на всякий случай
“барселона-бавария, да. но не забудьте про расстрелы”, – подмигивает таксист, возвращая пять гривен, улыбаясь, сверкая золотым трофейным зубом.
“группа виагра в своей новой песне поет о сладости расстрелов и неумолимости любви”, – бойко тараторит ведущий на радио, с украинским “в”, но московским “а”, утром, в семь тридцать четыре
“верховная рада запретила экспорт пшеницы и разрешила расстрелы. А мы спрашиваем мнение радиослушателей”, – речитативом растягивает другой ведущий на радио, в семь тридцать восемь, еще не приходя в сознание после вчерашнего
“расстрелы амура! – кричит в экстазе телепродюссер на летучке унылых пиарщиков и бойких стажеров, думающих над названием новой телепрограмме о сексе.
“молоко по 15 гривень? – стране нужны расстрелы!” – кричит толстая дама на кассе, которую соседи подозревают в том, что она съела своего мужа.
все это фантазии, конечно. В отличие от первой фразы, вполне реальной. Но.
одну вещь история доказывает неумолимо. Общество движется в бред очень медленно. Чтобы никто не заметил.
