Мне хочется кричать, матерится, бить посуду…
С 7 до 9 лет, я помню бесконечные похороны афганцев, в маленьком городке Киевской области, где я жила.
Почему помню? И почему , будучи ребенком, обращала внимание? Потому, что мой брат в это время был в Афганистане. И я, чувствовала жуткое напряжение в семье, видела слезы матери, видела сдающие нервы отца. Жизнь делилась на части от письма до письма. И не только брата. Если письмо приходило его сослуживцу, родители созванивались, и читали друг другу письма. Я уже тогда понимала, что брата могут привезти точно так же , в закрытом цинковом гробу.
За что гибли эти ребята? Я до сих пор не могу найти на этот вопрос ответа. За какой-то интернациональный долг. Что это такое, и с чем это едят , я не знаю до сих пор.
Брат вернулся, и я еще долгих 2 года ( пока мы не переехали в другую квартиру), просыпалась под крики : “вызывай вертушку, духи идут”.
Ребят бросали просто как мясо, не на защиту своего дома, своей семьи, своих родителей, а на выполнение какого- то интернационального долга.
Приднестровье, Карабах, Чечня, Грузия, Крым, Донецк, Луганск, теперь Сирия. И везде какой- то такой же интернациональный долг.
Я никогда не пойму глубокой души русского военного, помимо морали, принципов, чести, но вас отправляют как мясо, на чужую территорию, отстаивать какие -то иллюзорные интересы, в чужой крупной игре. Вы даже не пешки. Вы расходник, который даже не трудятся утилизировать. Вас сжигают в передвижных крематориях, вас хоронят в братских могилах. И это не выдуманные истории, а реальность.
О чем вы думаете, когда идете своим грязным сапогом в чужую страну?
P.s. Если меня не будет на фб, после этого поста, то меня забанили.
Но я рада, что высказалась
